No son ramas

Una nube gris llegó reptando

y lo cubrió todo.

Mis manos extendidas

se pierden

en esa espesura,

ni siquiera el tiempo

se mueve.

Al fin acontece

un corrimiento,

una tela que deja ver

sus hebras,

mostrando capas

y más capas detrás.

Algo distingo,

¿son ramas?

Mis dedos las alcanzan,

pero están inertes.

No son ramas

son los barrotes

de mi encierro.